Ser ou não ser, está é a questão. Para a alma
O que é mais nobre, suportar os dados
E as pedras da ultrajante sorte, ou contra
Um mar de erros se erguer, aniquilando-o ?
Morrer, dormir, não mais. E com o sono,
Dizem, a dor do coração findamos
E as lutas mil que são da carne a herança.
Qual mais buscado fim ? Dormir, morrer.
Dormir ! Talvez sonhar. Este é o obstáculo:
Neste sono mortal podem vir sonhos
Quando libertos deste liame efêmero .
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