En la vida siempre es necesario usar máscaras, pues nadie nos reconocería si nos presentásemos con el rostro desnudo.
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La lasciva Z me confía que el escritor X, con quien tuvo un accidentado comercio amoroso, es pésimo en la cama.
-Le falta estilo -me dice ella.
Nada nuevo; es el mismo defecto de su prosa pobre y sudada.
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Debemos ser indulgentes con quienes se equivocan, y más indulgentes aún con quienes no tuvieron la valentía de equivocarse.
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El poeta crea aquello que contempla.
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No me gusta ver a los muertos. Me parece que se han evadido de sus restos. Sin embargo, pese a la convicción íntima de que los muertos ya no están en sus cadáveres, pasé por la Academia y me detuve unos instantes ante el cuerpo de Guimarães Rosa, fulminado por un infarto tres días después de la noche triunfal de su toma de posesión. Guimarães Rosa llevaba puesto el uniforme de la Academia y sus gafas. ¡Un muerto con gafas! ¿Para ver qué?
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