MACHADO DE ASSIS - POESIA

ASPIRAÇÃO

1862

A F. X. DE NOVAIS

Qu’aperçois-tu, mon âme? 

Au fond, n’est- ce-pas Dieu? 

Tu vais à lui...

V. DE LAPRADE

Sinto que há na minh’alma um vácuo imenso e fundo,

E desta meia morte o frio olhar do mundo 

Não vê o que há de triste e de real em mim; 

Muita vez, ó poeta, a dor é casta assim;

Refolha-se, não diz no rosto o que ela é, 

E nem que o revelasse, o vulgo não põe fé 

Nas tristes comoções da verde mocidade, 

E responde sorrindo à cruel realidade.

Não assim tu, ó alma, ó coração amigo; 

Nu, como a consciência, abro-me aqui contigo; 

Tu que corres, como eu, na vereda fatal 

Em busca do mesmo alvo e do mesmo ideal. Deixemos que ela ria, a turba ignara e vã; 

Nossas almas a sós, como irmão junto a irmã, 

Em santa comunhão, sem cárcere, nem véus, Conversarão no espaço e mais perto de Deus.

Deus quando abre ao poeta as portas desta vida 

Não lhe depara o gozo e a glória apetecida;

Traja de luto a folha em que lhe deixa escritas 

A suprema saudade e as dores infinitas. 

Alma errante e perdida em um fatal desterro, 

Neste primeiro e fundo e triste limbo do erro, 

Chora a pátria celeste, o foco, o cetro, a luz, 

Onde o anjo da morte, ou da vida, o conduz, 

No dia festival do grande livramento;

Antes disso, a tristeza, o sombrio tormento, 

O torvo azar, e mais, a torva solidão, 

Embaciam-lhe n’alma o espelho da ilusão.

O poeta chora e vê perderem-se esfolhadas 

Da verde primavera as flores tão cuidadas; 

Rasga, como Jesus, no caminho das dores, 

Os lassos pés; o sangue umedece-lhe as flores 

Mortas ali, — e a fé, a fé mãe, a fé santa,

Ao vento impuro e mau que as ilusões quebranta, 

Na alma que ali se vai muitas vezes vacila...

Oh! feliz o que pode, alma alegre e tranqüila, 

A esperança vivaz e as ilusões floridas, 

Atravessar cantando as longas avenidas 

Que levam do presente ao secreto porvir! 

Feliz esse! Esse pode amar, gozar, sentir, 

Viver enfim! A vida é o amor, é a paz,

É a doce ilusão e a esperança vivaz; 

Não esta do poeta, esta que Deus nos pôs 

Nem como inútil fardo, antes como um algoz !

O poeta busca sempre o almejado ideal... 

Triste e funesto afã! tentativa fatal! 

Nesta sede de luz, nesta fome de amor, 

O poeta corre à estrela, à brisa, ao mar, à flor; 

Quer ver-lhe a luz na luz da estrela peregrina, 

Quer–lhe o cheiro aspirar na rosa da campina, 

Na brisa o doce alento, a voz na voz do mar,

Ó inútil esforço! Ó ímprobo lutar! 

Em vez da luz, do aroma, ou do alento ou da voz, Acha-se o nada, o torvo, o impassível algoz !

Onde te escondes, pois, ideal da ventura? 

Em que canto da terra, em que funda espessura 

Foste esconder, ó fada, o teu esquivo lar? 

Dos homens esquecido, em ermo recatado, 

Que voz do coração, que lágrima, que brado 

Do sono em que ora estás te virá despertar?

A esta sede de amar só Deus conhece a fonte? 

Jorra ele ainda além deste fundo horizonte 

Que a mente não calcula, e onde se perde o olhar? Que asas nos deste, ó Deus, para transpor o espaço? Ao ermo do desterro inda nos prende um laço:

Onde encontrar a mão que o venha desatar?

Creio que só em ti há essa luz secreta, 

Essa estrela polar dos sonhos do poeta, 

Esse alvo, esse termo, esse mago ideal;

Fonte de todo o ser e fonte da verdade, 

Nós vamos para ti, e em tua imensidade 

É que havemos de ter o repouso final.

É triste quando a vida, erma, como esta, passa, 

E quando nos impele o sopro da desgraça 

Longe de ti, ó Deus, e distante do amor! 

Mas guardemos, poeta, a melhor esperança: 

Sucederá a glória à salutar provança:

O que a terra não deu, dar-nos-á o Senhor!